Al Politeama, mi rincón en Paraná y Corrientes que un otoño se fuera

A este Buenos Aires lo inventamos cien locos,
cien tipos aburridos cerquita del suicidio.
Y repito esta tarde descifrarle la entraña
/boliche de mi barrio, cómo se habrán reído/

 

Los sábados se instalan sobre mi lado óseo,
ese costado duro donde adormece el canto.
Y este sábado agosto llueve todas las lluvias
y yo esperando a nadie. Lo hago de tanto en tanto.

 

Tuñón pasó hace un rato. Me regaló angelitos.
Erdosain se fue lento chapoteando su angustia.
Me propone revueltas un rebelde barbudo
y oigo a un Gardel de trapo cantando letras mustias.

 

Un diariero aguachento bancando pulmonías.
Taxi, va una pareja y amueblada furtiva
de un cafishio empolvado, que olvidó el almanaque,
rebusque vespertino de yiranta aburrida.

 

/Qué sábado a la tarde de lluvia y compañía/
Ni está el loco de siempre para explicar cuestiones
y este costado duro donde adormece el canto,
hoy lo mastica el solfa de antiguas frustraciones.

 

Me lo comen las minas que habitaron mi sábana
y amasados acordes de insomnio guitarrero.
Esta constante astucia de estafarme yo mismo
y mi triste zoncera de creerme un mosquetero.

 

Politeama, boliche, te inventaré otro sábado.
Con pibes que nos lleguen remando la alegría
y que canten gritando su manera futura,
aunque esta tarde escurra pañales de agonía.

 

Que entren sin importarles cuanto hemos dicho antes
y si importa, que apenas nos digan ‘buenas tardes’.
Que esta mufa no siga llorando letanías,
y se muera el cafisho y el diarero se salve.

 

Yo te juro, me borro de escribirte palabras
aunque aquella no vuelva cuando llegue ese día.
Ni le diré al ‘mozaico’ que manotea la guita
/un feca cuatro mangos; qué cara está la vida/

 

Nota: ‘mozaico’: mozo, mesero.

*Nació en Banfield y vive en Lanús, Buenos Aires, Argentina.

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